Jour de fête

Quatre années.

Si elle m'avait dit hier qu'elle y resterait quatre années, dans cette ville indigne, froide et distante, où l'ange ironique souriant veille sur la mysoginie des notabilités assises.

Si elle m'avait dit hier qu'elle supporterait quatre années de silence et d'incidieuses rumeurs sussurées par des picadors au féminin, en mal de taureau.

Si elle m'avait dit hier, il y a quatre ans...

Quatre années,

ont passé...

Comme l'ombre de nous sur un quai de gare.

Quatre années enfin révolues.

Ma douceur, inégalée, bientôt parisienne. 

Elle est retrouvée

Quoi ?

L'Eternité

C'est la mer allée avec le soleil. 

 

 

 

Beirut

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Nos mères

Quand ma belle-mère a commencé à se confier à ses frères et soeurs (à chacun l'un après l'autre, rituellement, sauf aux trois aînées, religieuses ou équivalent nonne), les réactions ont été attentives, souriantes, intéressées, condescendantes, compatissantes. Depuis, l'oncle T. a même demandé à me rencontrer, "pour son ouverture d'esprit" (sic). L'unique et véritable heurt est venu du sud-ouest, inattendu et violent : "pourquoi tu nous en parles, ça ne NOUS regarde pas, et ça ne TE regarde pas." 

Il y a quelques années, B. me rapportait cette conversation avec ma mère : elle lui confiait que l'une de ses amies proches lui avait recommandé de ne plus me voir. B. n'a jamais su qui était cette ennemie intime. Je n'ai jamais posé la question à ma mère.

Hier soir, nous trouvions la réponse à la vindicte basque : leur propre fille a quitté son mari et ses grands enfants... pour une femme. Demain, je découvrirai qui a conseillé si gentiment ma mère. Je le saurai en observant qui parmi les fils ou fille de ses amies a révélé une attirance ou un amour qui ne les regardent pas.

 

 

Contrasté

#Au vide-grenier des Batignolles, nous avons croisé de jeunes couples bardés de bambins entre quelques mois et quelques années, et qui bientôt migreront de l'autre côté du pont d'Asnières, pour quelques mètres carrés et un troisième blondinet.

#Sur un Vélib, mieux vaut ne pas avoir à tourner à gauche, à moins d'être de très bonne humeur, au point de supporter les injures des chauffeurs du dimanche, ou d'être téméraire au point de couper la route au bus 31.

#Dimanche soir, B. nous a parlé de son taux de T4 juste à la limite, de la charge virale bienheureusement restée faible depuis sept ans, et de sa colère contre N. contaminé malgré les avertissements.

#Déjeuner de famille. Champagne pour la naissance du fils de mon cousin. Un an vous sépare, tu aurais pu être la première, tu aurais dû en tant qu'aînée de la famille...  

#Au concert de The Police, le carré d'or est coincé derrière la table de mixage. La production est désolée d'avoir vendu des places avant d'avoir validé les installations techniques.

#Notre toile de Michaël Austin n'obtient qu'un assentiment de circonstance. J'aime le dos des brunes, et le drappé des robes rouges.

#Ce soir là, notre ami B. a un terrible besoin de s'épancher, après tant d'années de silence - pour ne pas nous faire mal.

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#A l'écran, elle est rigolote, culotée, irrévérencieuse parfois, vous l'imaginez, bien dans sa peau. Vous ne savez pas, le poids de l'éducation, la famille... et combien elles doivent se cacher.

#Nous avons monté la rue Joseph de Maistre sans passer les vitesses. Le motard qui nous a coupé la route dans la voie de bus de la rue de Clichy est un connard, même s'il refuse de l'admettre.

#Le voici qui parle de lui comme je parle d'elle. B. me surprendra toujours.

#Sur la veste de K. Pierre : ah, elle est bizarre ta veste, ah on dirait qu'elle est mouillée. B. : oh, quelle est sympa cette veste, ça fait couture. Du Chanel classe.